La veuve noire

Un enterrement dans une salle d’apéro. Un jambon dans le rôle du mari. Un grissini comme arme du crime. Une sauce cocktail pour le sang. Et une veuve, bien vivante, qui accueille les convives avec un sourire… un peu trop large.

La veuve noire est un bijou d’humour noir en théâtre d’objet. Un monologue faussement cérémonial, délicieusement irrévérencieux, où les souvenirs domestiques dérapent en fantasmes sanglants. On y parle de deuil, de solitude, de pizza encore emballée dans le four, et d’une rage silencieuse qui finit par s’incarner dans un frigo mal vidé ou une tranche de viande trop molle.

C’est drôle, grinçant, politiquement incorrect — et c’est précisément pour ça qu’on rit autant. Parce qu’on reconnaît ces pensées qu’on n’avoue jamais, ces pulsions minuscules, ces soupirs enfouis derrière les convenances. Et parce que, parfois, il faut bien lancer le jambon pour retrouver un peu de tendresse.

Un spectacle qui se déguste comme un apéro un peu trop salé. Et qui laisse un arrière-goût de liberté.